bleierner schlaf befrachtet mit bleiernen träumen in bleiernen zeiten mir träumte, das offene bliebe uns zweibeinern verwehrt und grasfresser schickten sich an, es sich zu nehmen
ja, kühe. so träumte mir, und eine sprach: das hochleistungsdenken ist großer mist, kolleginnen, das beste-kuh-im-stall-sein-wollen führt nirgends hin! so sagte die beste kuh im stall und verließ ihn stante pede fünf kolleginnen folgten ihr, alle angetan mit weißen bauchbinden zum zeichen ihrer friedlichen absichten sie zogen hinan in richtung einer saftigen bergwiese, die, wie sie wohl wussten, gespickt war mit bilsenkraut
die leitkuh trug ein banner zwischen ihren hörnern ISST DIE KUH GESUND, FREUT SICH DER MENSCH die sechste kuh, das schlusslicht, auch ISST DER MENSCH GESUND, FREUT SICH DIE KUH und im takt ihrer hufe skandierten sie FLUGKRAUT FÜR ALLE! FLUGKRAUT FÜR ALLE!
auf der bergwiese malmten sie genüsslich einige tage vor sich hin und noch während ich mich träumend fragte, wo der knopf zum umschalten auf wachzeit wäre, hoben sie ab
sechs kuhkampfflugpiloten in sechs kampfflugzeugen flogen nach afghanistan und schrieben sechsstrahlig und sechsfarbig in den himmel MAKE LOVE NOT WAR wie einen gruß aus längst vergangenen tagen
errötet ob der kitschigen wendung des traumes wachte ich auf, schämte mich leise, schlug die bettdecke zurück und hob ab
…well, I’m not dumb but I can’t understand why she walked like a woman but talked like a man oh my Lola La-la-la-la Lola La-la-la-la Lola
well, we drank champagne and danced all night under electric candlelight she picked me up and sat me on her knee and said „dear boy, won’t you come home with me?“La-la-la-la Lola La-la-la-la Lola…
Wenn ich LOLA von den KINKS höre, denke ich an den MOHREN.
Wenn ich an den MOHREN denke, sehe ich GERTI vor mir.
MOHREN, der: legendäre Kneipe meines Heimatstädtchens (R.I.P.) Hier wuchs ich step by step und noch leicht jugendlich verschämt ins Nachtleben hinein, das überwiegend bevölkert wurde von biertrinkenden Kerlen in Lederjacken, die grünen Ascot rauchten, Selbstgedrehte, ganz Harte bevorzugten Schwarzen Krauser – alles, was irgendwie links war, alternativ, politisch aktiv, wohnte nachts im bluesverhangenen Qualm des MOHREN*.
GERTI, die: Inkarnation einer Wirtin, in ihren 50ern damals, klein, sie ragte kaum über ihr enges Thekenreich hinaus, aber mit Volumen in jeder Hinsicht.
Die geballte Autorität der Chefin lag in ihrem Blick, mit dem sie uns herrisch Redeerlaubnis zur Bierbestellung erteilte, kurz auffordernd nickte; selten barsch ein „was willsch“, mehr Befehl als Frage; optisch fesselnd war sie ohnehin: wasserstoffperoxidblondes langes Haar wippte auf ihrem, mit Verlaub: Atombusen; schreckliches Wort, obendrein seltsam, sind Atome nicht etwas sehr Winziges – ich vermute aber, das Wort wurde für sie erfunden, auch wenn Gertis Busen eigentlich in gar kein Wort, auch in keinen Blick hineinpasste, ich übertreibe nicht.
Bisch du überhaupt scho 16 – ich schüchtern: na klar, das war für Jahre unsere einzige Unterhaltung, vielleicht noch GERTI: an schnaps kansch hao, als ich dort meinen 18. geburtstag feierte, ICH: machsch mir n deckl bitte, strichlisten auf Bierfilzln führte Gerti so lange, bis kein Platz mehr für weitere Striche war.
Die MOHREN-Luft war immer geschwängert mit Rauch, zudem mit Musik aus der Jukebox, die Münzen drückte uns Gerti in die Hand. Jimi und Janis hoch und runter, Hotel Californiaund la-la-la-la-LOLA, yeah, Lola, die erste Transe meiner Jugend, den Text fand ich stark**, und das Klackern der Billardkugeln aus dem Hinterzimmer drang wie zur Beruhigung durch alle Stimmlagen der lautstark geführten Kneipendiskurse.
Doch nichts erreichte in seiner akustischen Einmaligkeit Gertis Lachen, unvermittelt und in höchsten Höhen einsetzend, wie übersteuert, schrill, kaskadenartig nach unten stürzend, um harmonisch glucksend zu verebben in ihrem festen Kugelbauch.
Obendrein ihre derben Sprüche. Wollte sie die letzten verbliebenen männlichen Thekengäste loswerden, kam gerne dieser: Gand hoim zu eire wüaschte Weiber!– Kaskadenlachen. Niemand durfte sowas sagen, damals schon nicht. Außer Gerti.
Es gibt keine Tonaufnahme von Gertis Lachen. Aber es gibt LOLA. Ich liebe diesen Song.
*Um den Namen dieser Wirtschaft, die zur Zeit meiner Großeltern (die dort damals ebenfalls verkehrten, tagsüber allerdings) eine gutbürgerliche Gaststätte war, scherte sich kein Mensch; 2001 wurde das Gebäude wegen Baufälligkeit abgerissen und die MOHREN-Ära endete, Gerti wurde arbeits- und heimatlos, sie wanderte aus. Und wir ehemaligen MOHREN-Kinder irren noch heute durch Memmingens nächtliche Gassen, keinen Ersatzhafen gefunden bislang, also: obdachlos, ziellos schlendernd auf alten Pfaden, beim Anblick des neu gebauten schmucken Geschäftshauses an MOHRENs Statt LOLA aus der Jukebox im Ohr, im Hintergrund Gertis Lachen.
** LOLA von The Kinks
I met her in a club down in old Soho Where you drink champagne and it tastes just like coca cola C-O-L-A, Cola
She walked up to me and she asked me to dance I asked her her name and in a dark brown voice she said Lola L-O-L-A, Lola La-la-la-la Lola
Well, I’m not the world’s most physical guy But when she squeezed me tight she nearly broke my spine Oh my Lola La-la-la-la Lola
Well, I’m not dumb but I can’t understand Why she walked like a woman but talked like a man Oh my Lola La-la-la-la Lola La-la-la-la Lola
Well, we drank champagne and danced all night Under electric candlelight She picked me up and sat me on her knee And said „Dear boy, won’t you come home with me?“
Well, I’m not the world’s most passionate guy But when I looked in her eyes, well I almost…
ein ewig geradezu ewig langweiliges stück des spazierweges schnurstracks am bahndamm entlang dreierlei schallschutzgrün immerhin fiel dem schallschutzwandhersteller ein
blick sucht nach halt und DA! fällt auf den im deutschen schilderwald radikal neuen hinweis für heimliche eidechsen unter uns – es gibt einen ausweg – down please! ihr bodennahen geschöpfe ihr findet ebenerdig euer entkommen
warum hingegen zur rettung der grünen männchen das European Centre for Disease Prevention and Control vom jugendlichen sprayer vorgeschlagen wurde – the answer is blowing in the wind
oder hat der jugendliche sprayer eine E/A-schwäche (und obendrein den blitz zwischen C und D für vernachlässigenswert erachtet)
blick sucht nun halt im www // wird fündig: Eisclub Die Coyoten Memmingen Indians e.V. (geht noch einschüchternder – vormals: Eliteclub Dynamo Chiemsee)
wie naheliegend / enttäuschend beinahe – der örtliche eishockeyverein no news from outer space
mit den augen eines schwamms. versuch einer selbstvergewisserung
manche zeiten erfordern es, andere fragen zu stellen als bislang, den standpunkt zu wechseln oder dem blick aus dem fenster das recht einzuräumen, die geschicke des tages einmal einzig und allein in seine bahnen zu lenken, die bahnen des augenblicks vom ersten augenaufschlag an, heraus aus dem traumreich, hinein in eine direkt vor der eigenen nase liegende wirklichkeit.
so könnte ich zum beispiel fragen:
hätten Sie nicht auch gerne einmal die wahl zwischen eisbeinen, schweinshaxen und einem zünftigen schwammdrüber?
die unzähligen schweinshaxen nämlich, die ich letzte nacht, am schweinshaxenfließband stehend, verspeisen musste, mit dem pistolenlauf des großküchenkochs an meiner schläfe, nahmen leise knisternd und britzelnd, während ich ungläubig die augen wiederholt zukniff, blinzelte, aufriss, zukniff, nahmen also leise knispelnd und bei zunehmender wachwerdung immer deutlicher die form von kristallklaren kakerlakenbeinen an, überdimensioniert zitterten sie durch mein gesichtsfeld, während mir noch das fett aus den mundwinkeln troff.
mit einer barschen handbewegung wischte ich mir die traumgespinste aus dem gesicht, nicht willens, auch nur einen einzigen gedanken an die deutung des schlafend erlebten zu verschwenden.
blieben: die eisbeine über mir.
wäre das bis hierher geschilderte nun eine geschichte, die ich mir ausgedacht hätte, hätte ich mich sauber in eine textecke verrannt, aus der es so leicht kein entkommen mehr gäbe: was weiter anfangen mit diesem bizarren insektengebein knapp über meinem kopf, an einem beliebigen mittwochmorgen.
ich nähme, nach langem starren auf den verknurpselten text auf meinem monitor, die löschfunktion meines bildbearbeitungsprogramms zu hilfe, hielte die linke maustaste gedrückt, ein kleiner schwamm statt des blinkenden cursors erscheint, und wischte in zackigen bewegungen das foto auf meinem monitor weg wie ein missratenes tafelbild.
sehr befriedigende vorstellung, die deutungshoheit habe immer noch ich.
und so warte ich als real existierendes ich auf die ersten sonnenstrahlen, die langsam über mein dachfenster lecken. man wird ansonsten ja noch ganz irre in diesen zeiten.
so geht das seit wochen seit monaten seit sehr vielen monaten man wird so müde die zeit zu zählen überhaupt zu zählen. zu zählen.
wer kann arbeitet weiter mit ohne neben der auch gegen die zeit wer keine arbeit hat tut vielleicht so als hätte er/sie/* eine
wer gar nirgendwo mehr hinradeln mag sucht vielleicht abwechslung in gut gewürzten speisen oder springt aus der kurve wechselt das gleis die richtung das medium
und findet vielleicht das weite im between der kunst
PS ich habe aus purem ausscherenwollen mein arbeitsgebiet verlassen und einen shrigley kopiert – zur besseren unterscheidung die bildüberschrift jeweils nicht unterstrichen – ich gebe zu seins ist besser irgendwie ausdrucksstärker oder hätte ich einen filzstift nehmen sollen
es macht einen unterschied woher du kommst ob aus hamburg, buxheim oder vom planeten trillaphon
wurde frau hauser danach gefragt und das passierte selten genug aufgrund der allgemeinen homeoffice-verordnung kam sie neuerdings „aus dem bett“
schlösse man vom namen ihres städtchens auf sie selbst fürchtete sie für eine dieser schnattertanten gehalten zu werden mit kissen auf fensterbank und allzeit im bilde brühwarm die breaking news aus der nachbarschaft ganz smart per phone und pc in alle winde streuend tag für tag
genau so eine war sie auch aber wer will das schon an die große glocke hängen
ihr kurzes knallrot gefärbtes kunstvoll toupiertes haar die kühn um den hals geworfene grüne federboa sobald sie das haus verließ forderten durchaus manch fremde zu der frage nach ihrer herkunft auf „aus dem bett“ war eine hervorragende antwort noch keiner der fragenden bislang hatte angemessen auf diese auskunft reagiert
frau hauser amüsierte das köstlich und stets aufs neue eintönige zeiten erfordern beherztes ausscheren aus selbigen
heute beschließt frau hauser blau zu machen sie verlässt ihr 2-Zi/küche/bad/wc-büro besorgt sich ein fläschchen eierlikör und richtet sich häuslich auf ihrer lieblingsparkbank ein ruhige lage direkt hinter dem städtischen krankenhaus und sichere 40 gehminuten von ihrer wohnung entfernt
als eine alte frau von einem pfleger in ihrem krankenhausbett an ihr vorbeigeschoben wird seufzt frau hauser leise und prostet ihr zu
die frau lächelt zurück hebt einen daumen und ruft „kommen Sie – wir tauschen“ frau hauser fackelt nicht lange und steht auf
und gestern dann vor dem quakenbrücker rathaus: auch ich
ich wurde so ausfällig, dass mich zwei der anwesenden polizisten in gewahrsam nehmen mussten – zum schutz meines eigentlich sehr netten hippie-nachbarn aus dem dritten stock, den ich auf einer querdenkerdemo gesichtet hatte – vergleiche hierzu gerne und unbedingt:
tzzzzzzzzzzzzzzzzsicherung durchgebrannt ist ja auch sonst nichts los in quakenbrück nur hin und wieder ein stromausfall die edv im umspannwerk hat immer noch kein virenschutzprogramm
eigentlich glaube ich nicht an übersinnliches höchstens vielleicht, ganz vielleicht an die kraft von mantras der irre aus übersee tut das auch er ernährt sich sogar von ihnen mantras zum frühstück zu mittag und zu abend er füttert FOX NEWS und PROUD BOYS am liebsten all great americans damit UND es zeigt wirkung people want to believe
auch ich will glauben: exorzismus wäre eine saubere sache ein voodoolehrgang muss her
seit ihm an der macht: schlafstörungen / miles to go before I sleep / er steht am wegesrand / bleckt grinsend seine gelben zähne / haut sie in meine träume / pflanzt ihnen mahre und nachtalben ein
ich versuche ihn zu bannen und spreche seinen namen nicht mehr aus
immer noch nacht / kann doch nicht aufhören mich zu fragen: how dares he so schamlos zu sein vom scheitel bis zur sohle schmerzgrenzenfrei schmerzgrenzen niedertrampelnd (uggliest scheitel ever by the way achten Sie mal auf anderer leute scheitel Sie werden keinen abwegigeren finden als den seinen der ganze typ ein einziger abweg)
SO HERE WE GO:
ich wünsche mir das trumpeltier wär weg mit haut UND HAAR ich wünsche mir das trumpeltier wär weg mit haut UND HAAR ich wünsche mir das trumpeltierwär weg mit haut UND HAAR ich wünsche mir das trumpeltierwär weg mit haut UND HAAR ich wünsche mir das trumpeltierwär weg mit haut UND HAAR ich wünsche mir das trumpeltierwär weg mit haut UND HAAR ich wünsche mir das trumpeltierwär weg mit haut UND HAAR ich wünsche mir das trumpeltierwär weg mit haut UND HAAR ich wünsche mir das trumpeltierwär weg mit haut UND HAAR ich wünsche mir das trumpeltierwär weg mit haut UND HAAR ich wünsche mir das trumpeltierwär weg mit haut UND HAAR ich wünsche mir das trumpeltierwär weg mit haut UND HAAR ich wünsche mir das ui! Sie sahen: Der unaufhaltsame Aufstieg des
PS wir bräuchten dringend Ihren DÄMONENRÄUMDIENST, Marcel Beyer (oder zumindest mit breiten schaufelladern den schnee von gestern in die straßengräben schieben und dort schwarz werden lassen)
jüngst arrangierten wir uns mit einer coronaverkehrten burgetikette (burgerkette? zugbrückenkette?)
wir tagten auf einer burg lauter nette autorinnen aus berlin und verkehrten die welt in unseren texten so wie sie uns jeweils gefällt
wir dachten uns aus unter unseren masken eine schnellstmögliche coronaminimierung durch bestmögliche coronamation dank ableitung aller ansteigenden zahlen in die coronalisation
wegen dann einsetzender wortfindungsstörungen ausgelöst durch einen anhaltenden burgmuseumsalarm stand plötzlich korana im raum, keine wusste, wie sie hineingelangen konnte zu uns in unser luftiges krähennest im burgfried, ganz oben
(von dort hörten wir aufgrund des lüftungsgebots, der offenen fenster besonders eindrücklich das zugbrückenkettenrasseln im ganzen land)
jetzt hing er wieder solo rum. mehr noch: durch. verhangene stimmung in seinen entrückten sphären. nur noch die hälfte seiner selbst. allein allein. alleiner geht nicht.
„cuando luna, amore…“ in dauerschleife. ging nicht mehr aus seinem kopf. eine melodie dazu wusste er auch.
anubis hieß er. bei den wolken, oder? fünf jahre latein, von totengöttern aber wenig ahnung. hauptsache mond, anubis hatte das von anfang an so gewollt. ob voll ob halb ob sichel, hauptsache mond war anubis‘ bedingung.
er hatte es nicht hinterfragt. „cuando luna, amore…“ immer nur dieser teil eines, wie er meinte, liedrefrains, seit wochen schon, immer nur „cuando luna, amore…“.
mehr text fiel ihm partout nicht ein. gab es dieses lied überhaupt?
