jüngst arrangierten wir uns mit einer coronaverkehrten burgetikette (burgerkette? zugbrückenkette?)
wir tagten auf einer burg lauter nette autorinnen aus berlin und verkehrten die welt in unseren texten so wie sie uns jeweils gefällt
wir dachten uns aus unter unseren masken eine schnellstmögliche coronaminimierung durch bestmögliche coronamation dank ableitung aller ansteigenden zahlen in die coronalisation
wegen dann einsetzender wortfindungsstörungen ausgelöst durch einen anhaltenden burgmuseumsalarm stand plötzlich korana im raum, keine wusste, wie sie hineingelangen konnte zu uns in unser luftiges krähennest im burgfried, ganz oben
(von dort hörten wir aufgrund des lüftungsgebots, der offenen fenster besonders eindrücklich das zugbrückenkettenrasseln im ganzen land)
jetzt hing er wieder solo rum. mehr noch: durch. verhangene stimmung in seinen entrückten sphären. nur noch die hälfte seiner selbst. allein allein. alleiner geht nicht.
„cuando luna, amore…“ in dauerschleife. ging nicht mehr aus seinem kopf. eine melodie dazu wusste er auch.
anubis hieß er. bei den wolken, oder? fünf jahre latein, von totengöttern aber wenig ahnung. hauptsache mond, anubis hatte das von anfang an so gewollt. ob voll ob halb ob sichel, hauptsache mond war anubis‘ bedingung.
er hatte es nicht hinterfragt. „cuando luna, amore…“ immer nur dieser teil eines, wie er meinte, liedrefrains, seit wochen schon, immer nur „cuando luna, amore…“.
mehr text fiel ihm partout nicht ein. gab es dieses lied überhaupt?
bettine a wohnt nicht wie wir. vermutlich wohnt sie gar nicht. nirgends.
bettine a nennt sich schon länger nicht mehr so, siehe ihr letzter post, b’tynA, du schreibst ja mit, liest mit hier, bist unser heimlicher herzschlag als mitbegründerin, eine primärbettíne, alpha-bettíne par excellence. und angeblich seist du in der stadt. aufregend!
nur leider bist du donnerstag wieder einmal nicht erschienen in unserer runde, wir alle hatten es uns erhofft. und machen uns langsam so unsere gedanken, ob es dich außer als omnipräsentes, flirrendes netzwesen noch gibt. in echt.
ich habe mir erlaubt, am nächsten tag, gestern also, deine neue adresse aufzusuchen. unangemeldet, das musste schiefgehen, deine tür blieb verschlossen.
auch im souterrain habe ich es vorsichtshalber versucht, du hattest schon immer einen draht zu unterwelten. nobody.
und während ich da etwas verloren in deinem urban industrial kiez herumstand, unschlüssig, ob ich dich drahtlos zu erreichen versuchen sollte, hatte ich ein déjà-vu.
schon einmal stand ich so vor deiner verschlossenen tür. lange ist’s her. aber geändert hat sich wenig an deinem wohngeschmack.
vielleicht liegt es an der sargassosee, über der du geboren wurdest, hoch in den lüften. ein gewaltiger strudel aus braunalgen bildet ihr zentrum, und wenn diese blühen, leuchtet es grün, von oben betrachtet ein riesiges smaragdgrünes meerauge, es hatte dich von anfang an im blick. (not to mention welch augenfarbe die deine ist.)
vermutlich wohnst du gar nicht. nirgends. netznomadin. we wouldn’t be surprised. wirst du uns das bei gelegenheit verraten? UND: when will we meet again?
es scheint des menschen machwerk flach und plan geworden // click touch und touch und wischen seitwärts (vision) nicht vergessen // der mensch er wirkt nicht mehr ins weite offene (tat er’s denn je) (vision impossible)
er werkelt werkelt kleinteilig vor sich hin so planquadratisch sei welt einfangbar
und dabei hoffend betend es mögen die börsenverfitzelten kursverlaufskurven doch hoch hinaus schraubend die salden und margen in himmels gefilde sicher verbringen und dort auf heimlichen konten gebunkert werden rückkopplungsfrei no feedback nicht zurückgefüttert tax free for free
visionen wirkungsfrei und konjunkturbereinigt so algorithmisch smart verbürgt von geisterhand wohlgeborgen hinter entspiegelt glasklaren screens rückkopplungsfrei no feedback nicht zurückgefüttert auch das eigne antlitz schmerzfrei gebleecht
eben und plan und schräges exakt berechnet so lässt sich lässig kultur genießen (immer: go west) bei angenehmen fallhöhen wohl kalkuliert die da wären höchstens virtuell zu verschmerzen (auf samtrot gepolsterten sitzen nach großmüttersundväters sitte)
ich stand vor einem monolithen aus glas und stahl und wurde nüchtern ums herz wie er so wild ankernd in blauen tiefen ehern verkeilt in den ihn fliehenden äther sich schob floor um floor ins offene nichts es zu erschließen
ich wich einen schritt zurück in taghelle nacht ein blasser mond tanzte verschämt in der ecke vergilbte teppiche flogen auffordernd umher aus zeiten noch echter gemäuer niemand stieg auf
augenlichter suchten nach halt (meines war auch unter ihnen) und trafen sich mal in der milchbar mal links hinterm canale grande (der eigentlich canal street hieß) wo bereits anderes schattengewächs luftwurzeln geschlagen hatte im sog des nichtsagbaren/ unmöglichen/ des unverschämt nackten soseins
es ist wie es ist flüsterte mir jemand zu das hieße es auszuhalten
ich krallte ihn mir und sagte ihm dies: dein alles zersetzender realismus dein gestus des zeigefingers macht mir das mondlicht kaputt und dann? dann fallen die schafe vom himmel die spur des südens wird sich verflüchtigen in kondensstreifen bar jeden sinns dann werden auch diese schwinden nur vögel werden noch zeugen vom fliegen vereinzelt vielleicht ein teppich und wer es sehen mag ein durstiger fisch
herbsttag // ländliches wohngebiet // der sommer war zu heiß
nachbar ellerbeck brüllt im garten seine frau an:
(ich ducke mich schnell in die beete, blätterdeckung kaum noch gegeben; ellerbecks herrischer schatten ist mächtig)
„ausm bauch raus is drauf geschissen! auf dein ewiges bauchgefühl!“
frau ellerbeck pariert: „aus deinem bauch raus kommt immer noch mein essen. gefühle: fehlalarm!“ daraufhin er: „und wenn ich’s dir sage: der hamit war’s!“
ich sperre meine ohren auf. ellerbecks syrischer flüchtling darf ihre souterrainwohnung bewohnen, einen deutschkurs besuchen und im garten helfen, die meiste zeit aber verbringt er mit seinem handy im kostenfreien w-lan der gemeinde, auf einer parkbank sitzend, mitten im nahen ort. immer allein. vermutlich auch jetzt. ˝
frau ellerbeck flippt aus: „dann geh doch zum siebert seiner bürgerwehr, in gottes namen, und hilf brav, des deutschen land und eigentum zu schützen, bevor’s ein mustafa, ein neger, ein jud sich nimmt, so tickst du doch in wahrheit, sag’s nur, sagt ja heut jeder, was er denkt, auch wenn er nix denkt, sagt er’s laut und haut einem seinen sinnfreien nationalstolz und kiloweis‘ vorurteil nur so um die ohren, ich halt‘ das nicht mehr aus, ich geh‘, mir reicht’s!“
sie stapft in ihren gummistiefeln quer über den rasen just auf mich zu, die schüttere ligusterhecke wird mich gleich ihrem blick feilbieten, ich drücke mich bäuchlings auf die erde, da ruft herr ellerbeck fast trällernd, mit triumphierendem unterton ihr in den rücken: „streitkultur, juliane, streitkultur! mangelnde streitkultur wurde dir doch offiziell attestiert, schon vergessen? letzte sitzung bei deiner frau doktor sowieso? entweder bauchgefühl oder abgang mit türenknallen, was anderes hast du nicht zu bieten. wo bleiben da anstand und ehrgefühl, hä?“
ich zucke zusammen. anstand und ehrgefühl. solche wortschätzchen hätte ich herrn ellerbeck niemals zugetraut. sie zeigen wirkung: juliane ellerbeck macht eine 180-grad-wende bei kaum gedrosseltem tempo und nimmt erhobenen hauptes kurs auf ihren mann, obendrein mit erhobenem spaten, den sie senkrecht wie eine fahnenstange vor sich herträgt, theatralisch sieht das aus, nicht nach mörderischer absicht.
enough is enough einfach endlich gehen (mit rotem kopf laut zu brüllen; anm. der regie)
mehr transluzidität wäre schön
lässig durchlässig
so ein ausweg
mit ausgang
bei vollem durchblick
so schwer war es noch nie zu gehen like nowadays
no exit
no no-exit
NO NO NO NO NO
so what! i do it my way
sagt sich insel-boris und brexitiert täglich lauter vor sich hin
you never walk alone sagt er (mit rotem kopf)
me too brüllt er (mit rotem kopf) Anja Koemstedt: Notizen aus dem Papierkorb weiterlesen →
